Eliott Lost Her Mind.

Elle raconte n'importe quoi.


Elle se rappelle de ses yeux, de son regard profond, de sa façon de se mouvoir . C'est ridicule, elle pourrait le dessiner de mémoire. 

Elle aime sa bouche, ses morsures et ses baisers. Tout autant delectable que douloureux. chacun des deux.

Elle aime ses mains, accessoirisées. Ou non. Contre sa peau, ou dans ses cheveux, qui se serrent ou qui caresse. 

Alors elle se tourne sur son lit, contemple le plafond immaculé, et marmonne deux trois conneries. L'amour, c'est pour les pucelles. Celles qui ne connaissent rien, qui n'ont pas peur de ce qui ne les a pas encore blessées. 

Le sexe c'est pour les filles belles. Avec une moche, ca devient sale et honteux. Une belle femme n'est qu'elegance meme dans les actes les plus dégradant.


On l'appelle Dignité. Elle se serait plutot nommée Fierté Mal-Placée. 

Ca lui est égal, tout ça , en fin de compte. Elle vit dans son monde, et elle adore ça. Dans sa bulle si haute, et les autres, qui tombent si bas. 


Elle est profonde. Mais pas sa gorge.

Comprenne qui pourra.